Por que às vezes os gritos não falam mais do que uma lagrima que escorre dos meus olhos, e às vezes o meu coração ta se afundando numa gota de sangue que se infiltra lá dentro e transparece o meu inconsciente, fazendo cada palavra ódio se tornar em mais de 30 milhões de mortos numa guerra onde só havia crianças brancas e gentis.
Enquanto o ódio escorregar entre meus dedos que sangram enquanto uma faca esta encravada entre os dois dedos menores, que então eu precisaria de alguém que me fizesse ter coragem pra tirar de uma vez só pra amenizar minha dor, eu prefiro gritar e tirar devagar pra saborear o tão doce sabor que é o ódio entre os meus dedos, e sentir o gosto do sangue escorrendo no meio de minhas pernas. Inconseqüente e infeliz seriam aqueles que me fizessem sentir isso, patéticos são esses, que automaticamente me ajudam a perder quilos, e era tudo o que eu mais queria, os meus atos são inconfundíveis, o tão ofegante experimento da minha lembrança afinal, é ter gritos e eu poderia sair matando cada pessoa boa do país, como se ninguém existisse, afinal, pessoas boas são as que sempre me dão problemas, e hoje em dia ninguém me garante mais nada, a única coisa a afirmar, é que eu não vivo mais sem o meu saudável gosto de comer pedaços de suas cabeças sujas que seriam restos pro meu café da manhã de domingo.
0 comentários:
Enviar um comentário